Más tardes en blanco, blanco de pared de oficina, de blanco documento vacío (al menos para mí), de mirar A-Z de izquierda-derecha para volver de derecha izquierda, de blanco marco de ordenador y blanco teclado, y quizá desgraciadamente de noches en blanco (blanca esperma, quizá) buscándole el sentido que otros al igual que yo, no supieron darle.

Un poema para amargar el café de las 6 de la tarde:

Charles Bukowski
Todo

" Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.

pero quizás necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.

cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.

O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.

los muertos no me
necesitan.

ni los
vivos.

pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.

En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos

y
necesitamos tanto
Si solo supiéramos
que
es.

probablemente
es
todo

y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo

o moriremos

porque no
lo
conseguimos.

Espero que
cuando yo este muerto
comprendáis

que conseguí
tanto
como
pude. "

Será que a estas horas sólo entran poemas lúgrubes, fríos...pero con 2 horas por delante de sucia blancura no me queda más remedio que tomar un sórdido poema de Bukowski.